Basta,basta,parlare di politica, politici,parti o partiti.Noi ,che contiamo poco,meno di nulla,noi, che viviamo sulle rive di un fiume,fuori dal mondo,e, il nostro si’ o il nostro no   conta  nulla o poco.Quando deporremo il granello di polvere sul nostro cuore malato, sara’ lieve,alato ,e  se lo portera’ subito via, la brezza leggera.Che volete  importi  di noi,noi, che viviamo oziosi giorni senili , dove, e quando il sole  tramonta,  indica la   meta,solitaria e tranquilla della nostra ultima vita.Non  rimpianti ,non desideri,  rimbomba solo  come  lontano tuono  una assonnata vita, dentro le nostre vene verdi-azzurre.C’era un mondo prima di noi,c’era?Lo abbiamo riconosciuto,amato? Forse,odiato?Giorni  , indifferenti scompaiono , da tutto da tutti.Che volete  importi del bene  del male,un poeta scriveva che il mare in tempesta, con le sue mareggiate, lascia sulla riva   rifiuti che vengono dal largo lontano, cosi’ si immacolizza d’azzurro.Oggi, per quanto scuota furioso il mare le sue bianche onde,si  gonfia di   soli  cupi ricordi morti,  pene e sangue.Ci siamo divertiti,a  dar del matto o del somaro ,ma quello che dicevamo nessuno l’ascoltava,non contava,e  questo ci piace.Giorni inutili  ,  passati, dimenticati, cancellati,   quasi fossero mille e mille anni lontani,quando il tempo,fra mille e mille anni, rendera’ invisibile anche tutto il resto,tutto  quello che ancora per voi, conta.