I segreti di Istambul,un libro di Augias,è tre mesi che lo vedo sul davanzale della finestra,tre mesi senza che nessuno l’abbia mai aperto.In copertina Istanbul in controluce con le guglie dei minareti,qualcuno tre mesi fa se l’è preso dalla biblioteca senza mai leggerlo.Sta li, appoggiato,chiuso,come nuovo, fresco di stampa sul davanzale della finestra.Vi si appoggia sopra ogni tanto qualche cosa ,qualche oggetto,un altro libro un giornale un mazzo dì chiavi, un paio di occhiali e lui,lui il libro, I segreti di Istambul ,non dice nulla,fa da piedistallo muto al passare dei giorni , paziente e mesto.Nessuno l’ha mai letto ,nessuno l’ha mai aperto, anche se è stato preso in prestito dalla biblioteca comunale,dove quel giorno avranno certamente annotato scritto ,sopra un registro:richiesto il libro di Augias e conteranno quante volte è stato richiesto,diranno che è stato richiesto un sacco di volte.Non ci si può più fidare nemmeno delle biblioteche,che mondo,quante chiacchiere per un libro chiuso,chiuso mai aperto ,chiuso, sopra il davanzale di una finestra che da su un cortile cintato ,un cortile di mattoni rossi,con qualche albero verde.