Il vento spazza i pulviscoli di vita che si assieparono nei nostri giorni, crearono la nostra terra e la nostra casa, le nostre sottili sicurezze. Il vento porta via i ricordi di noi, lontani eppur vivi, come corbezzolo di ghiaccio a punteggiar le nere foglie, sotto un cielo di piombo vivo. I nostri autunni di stelle chiare, di feste di bambini. Di caffè e di consueti piatti, di cui nutro il ricordo. Tutto vola col vento bianco fra le cui ali nacqui, bambina d’autunno, bianca di neve, calda della gioia che vi donò la vita. Che in me ancora non tace ma vibra, come gatto nel suo sonno

Francesca Pierucci.