A chi parlano
gli amanti
se non al silenzio
che li avvolge,
a chi inviano
il loro pianto
di dimenticanza,
di eterno diniego
del mondo?
A chi il cieco brancolar
nell’impossibile,
fra i muri contorti
del buon senso?
E a chi danno conto
di una follia
che è la sola ragione
dei colori del giorno
e della notte,
del fluire della sera
sotto il cerchio
infinito del creato,
limpido di stelle?
Non cercate, amanti,
nessun plauso
al vostro canto,
ma respirate
del vostro respiro
lieve,
dei vostri passi
sul farsi della notte,
che tutto
vi appartiene.

Francesca Pierucci